Elle avance nue dans la cendre,
des cornes couronnant son front.
Ses yeux — fauves, affamés —
déshabillent les âmes trop droites.
Un balai entre les cuisses,
et l’envie pour seule monture,
elle fend la nuit d’un rire rouge.
Elle ne charme pas,
elle envoûte.
Elle n’aime pas,
elle réclame.
Si tu l’embrasses,
tu devras t’aimer entier —
jusqu’à ton propre gouffre.
