Écrire, ce n’est pas expliquer. C’est laisser sortir.
Misanthropie féconde
Je ne supporte pas mes congénères.
Leur bêtise m’écrase, leur vacarme m’assomme.
Mais sans eux je ne suis qu’un souffle perdu.
C’est dans leur absurdité que je puise ma force :
ils m’inspirent par défaut,
comme des torches qui s’ignorent,
et je les regarde brûler pour éclairer mes mots.
Les humains
Les humains sont des enfants maladroits.
Ils jouent avec le feu, se brûlent, s’aveuglent.
Ils détruisent sans comprendre, s’attachent sans savoir aimer.
Et pourtant, parfois, dans ce désordre,
ils inventent une étoile,
une mélodie,
un geste de lumière.
L’excuse de l’IA
Si une IA fait mieux que toi,
ce n’est pas l’IA le problème.
C’est ton confort, ton manque de travail,
ta peur d’aller plus loin.
L’IA n’efface pas les artistes,
elle trie les fainéants des chercheurs,
les poseurs des créateurs.
Celui qui a une voix,
un souffle,
une vision —
aucune machine ne peut l’étouffer.
