Rire qui vacille —
une larme éclaire le soir.
La tristjoie respire.
Au cœur des idées,
une corde s’accorde en soi —
la pensée vibrante.
Quand le ciel se brise,
chacun cherche son vieux feu —
le déshorizon.
Bois fendu qui grince,
un bâton glisse du moyeu —
la route se rouvre.
Un souffle ancien passe,
sans morsure, sans retour —
juste un frôlement.
Voix sans gravité,
pensée posée dans la nuit —
la Noésy veille.
