Entre les feuilles,
un pas de lumière hésite —
la clairière passe.
Fêlé sous le vent,
l’or suit la ligne de chute —
je tiens debout, marqué.
Dans le gel, l’arbre
je prends l’hiver sur ma peau —
et je disparais.
Le remède presse —
la plaie s’ouvre autrement.
Trop soigner fait mal.
Trop de voix m’appellent —
je ferme une porte douce,
l’esprit respire.
Idée dans la foule —
selon le vent, elle nourrit
ou trouble la source.
Un pli après l’autre —
la pensée cesse de lutter,
la forme apparaît.
Le miroir s’ouvre,
sans un mot, l’âme se voit —
douce lumière.
Un signe discret —
Ce que je savais déjà
S’accorde au monde.
