Certaines forces ne crient pas.
Elles ne cherchent ni les applaudissements ni les projecteurs.
Elles avancent. Elles plient parfois. Mais elles ne rompent pas.
Le feu m’a parlé,
j’ai pris sa langue brûlante —
mot d’homme forgé.
Je tends la main, loin —
sans croire être à sa hauteur,
juste à sa mesure.
Tête haute au vent,
le monde ploie, moi je tiens —
calme dans la pluie.
Fêlé sous le vent,
l’or suit la ligne de chute —
je tiens debout, marqué.
Bâton dans mes pas,
j’avance quand même, rieur —
c’est ma destinance.
Bois fendu qui grince,
un bâton glisse du moyeu —
la route se rouvre.
Sous la cendre vive,
un souffle tient, obstiné —
douce subsilience.
